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“你走的那天，我醒了的。”
阿黎说，声音平静得像是在讲别人的故事，平静得让人想哭。
“你轻轻把我的手挪开的时候，我就醒了。你赤着脚踩在地板上的时候，我听见了。你把镯子放在我枕边的时候，我也听见了。”
那声音里有一种东西，比恨更重，比爱更轻。
是那种被遗弃的人特有的冷静，他已经把所有的痛都尝过了，痛到尽头，就只剩下平静。
可那平静不是放下了，是烂透了，烂到骨头里，烂到连痛都感觉不到了。
“你...你醒了？”
楚辞的声音沙哑得几乎听不清，像是一台锈住的机器，每一个字都要很用力才能转出来。
“我醒了。可我没有睁眼。”
阿黎说，低哑磁性的声音里是一种让人心碎的寂然，“因为我知道，你不想让我看见你走。你不想告别。你想安安静静地消失，像什么都没发生过一样。”
他顿了顿，声音忽然变得更轻了，轻得像是在自言自语。
“...你知道我那时候在想什么吗？”
第107章 这是祂唯一会做的事
楚辞说不出话。
“我在想，如果我不睁眼，你是不是就不会走。”
阿黎的声音从电话那头传来，轻得像是在自言自语，又像在念一段无人听见的祷词，“如果我不看你，你是不是就会留下来。”
“如果我假装什么都不知道，你是不是就会以为我真的不知道，然后心软，然后留下来。”
他的声音在发抖。
那是从电话接通以来，阿黎的声音第一次发抖。
那颤抖不是从喉咙里来的，而像是从更深的地方来的，从骨头缝里，从血肉里，从那个被他用蛊、用血、用命封存了很久很久的地方。
“可你还是走了。”
这句话轻得像一片羽毛，可落下来的时候，楚辞却似乎听见了骨头碎裂的声音。
不是他的，是阿黎的。
是从那天早上就碎了、一直碎到现在、碎成粉末还在拼命拼凑自己的声音。
像一件被摔碎的瓷器，他把它一片一片捡起来，用胶水粘好，可裂缝永远在那里，永远会漏风。
“我听见你走到门口，听见你拉开门，听见你走出去。”
他声音抖得更厉害了，“我听见风从门缝里灌进来，凉凉的，吹在我脸上。我听见门关上的声音，很轻，你关得很轻。”
他停了一瞬。
“...然后什么都没有了。”
那停顿里有一种东西，比沉默更重，比哭泣更响。
是整个世界突然空掉的声音。
是一个人站在旷野里，四面都是风，可哪里都去不了的声音。
“我睁开眼睛的时候，房间里只剩我一个人了。”
阿黎说，“枕边放着镯子，还有你的温度。”
“我拿起来，贴在脸上，可是...”
“很快就凉了。”
那声音里有困惑，像是不明白为什么一个东西可以这么快就凉掉，为什么一个人的温度可以这么快就消失。
他好像第一次知道，原来温度是会散的，原来人是真的会走的，原来“永远”这个词，从说出来的那一刻起，就已经开始腐烂了。
“从那以后，我就知道，你总有一天会说分手。”
楚辞的眼泪终于掉下来，一滴一滴，砸在手背上，滚烫的。
那滚烫让他莫名想起阿黎说的“很快就凉了”。
是啊，很快就凉了。
他给过阿黎多少滚烫，那些滚烫又有多快就凉了。
他从来不记得。
“那你为什么还...”
他的声音断断续续的，像是被什么东西掐住了喉咙，“你为什么还对我那么好？你为什么还回我消息？你为什么还......”
“因为我想。”
阿黎打断他，声音忽然变得很轻，轻得像是在说一个自己都不相信的谎。
可那谎话说了太多次，连他自己都分不清真假了，“因为我知道你会走，可我还是想等你。”
“因为我知道你不想回来，可我还是想问你。”
“因为我知道你只是敷衍，可我还是想回你。”
“...因为除了等你，我不知道还能做什么。”
阿黎的声音隐隐染重了哭腔，却仍含着某种固执的东西。
那固执不是从理性里来的，是从更深的、更原始的、更不讲道理的地方来的。
像是山不会问云要去哪里，水不会问雨什么时候停，祂也不会问——你什么时候回来，你还会不会回来，你说过的话还算不算数。
祂只是等。
这是祂唯一会做的事。
是那种明知道会输、明知道会疼、明知道没有结果，可还是不肯收手的东西。
像一个溺水的人，知道水是凉的，知道岸很远，知道没有人会来，可祂还是拼命地划——
因为祂不会别的活法。
祂也没办法有别的活法。
从楚辞把那只镯子戴上的那一刻起，祂就只有这一条路了。
不止不想回头，哪怕回头也没有岸。
“我知道你总有一天会说分手。”
阿黎说，“可我还是想知道，你会怎么说。你会说‘对不起’吗？你会说‘我不爱你了’吗？你会说‘别再找我了’吗？”
他顿了顿。
那停顿里有一声极轻的、几乎听不见的笑。
“你没有。你只说‘就当我们从没开始过’。”
那声音里有一丝笑意，一丝让人后背发凉的笑意。
“可我们怎么可能没开始过？”
楚辞再也忍不住了。
他弯下腰，把脸埋进被子里，像一只受伤的动物一样呜咽出声。
那声音闷在枕头里，断断续续的，像是从很深的地方挖出来的，带着泥，带着血，带着那些他从来不敢面对的东西。
他想起自己发的那些消息。
敷衍的，冷淡的，像是隔着一层厚厚的玻璃。
他以为那是保护自己的铠甲，现在才知道，那是刺向阿黎的刀。
每一刀都不深，不见血，不破皮，可刀刀都扎在最软的地方。
更残忍的是——
阿黎早就知道会挨刀，可他还是站在那里，没有躲，没有逃。
只是安安静静地等着，等着他亲手把刀递过去。
“阿黎...”
他的声音闷在枕头里，断断续续的，“对不起...对不起......”
“别哭了。”
阿黎的声音忽然变得很轻，缱绻得近乎温柔垂怜，像是在哄一个孩子。
可那温柔里，分明透着一股神性扭曲后的偏执。
就像深山里那些活了千年的老树根，它们不懂人类的离别，也不懂什么叫放手。
它们只知道一旦抓住了岩石，就要把根须死死勒进石缝里，哪怕岩石崩裂，哪怕自己也跟着枯死在黑暗中，也绝不松开半分。
它不在乎彼此会不会痛。
它只知道，只有长进你的骨血里，它才算真正活着。
第108章 你欠我的债，总归是要还的，不是吗？
“我不是说了吗，我不会伤害你的。”
“你肚子里是我的蛊，我的孩子。”
“而你，是我的命。”
“我怎么会伤害你呢，哥哥...”
少年的声线温柔宠溺，却浸着一层诡异的沉，那是神明将自己全部交付出去时的重量，也是一个信徒被彻底吞噬时的战栗。
表面的温柔底下，有什么东西在发霉，在腐烂，在黑暗中静静生长。
像一株长在阴暗角落里的藤蔓，没有阳光，没有雨露，可它还是拼命地长，拼命地缠，拼命地把自己的每一寸都贴上去，哪怕勒进血肉，哪怕绞碎骨骼。
它不知道那是对还是错。
它只知道，那是它唯一会做的事。
“可是哥哥，”
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